llueve en silencio, que esta lluvia...
llueve en silencio, que esta lluvia es muda
y no hace ruido sino con sosiego.
el cielo duerme. cuando el alma es viuda
de algo que ignora, el sentimiento es ciego.
llueve. de mí (de este que soy) reniego...
tan dulce es esta lluvia de escuchar
(no parece de nubes) que parece
que no es lluvia, mas sólo un susurrar
que a sí mismo se olvida cuando crece.
llueve. nada apetece...
no pasa el viento, cielo no hay que sienta.
llueve lejana e indistintamente,
como una cosa cierta que nos mienta,
como un deseo grande que nos miente.
llueve. nada en mí siente...
n la gran oscilación...
en la gran oscilación
entre creer y no creer,
el corazón se trastorna
lleno de nada saber
y, ajeno a lo que sabía
por no saber lo que es,
sólo un instante le cabe
que es el conocer la fe.
fe que los astros conocen
porque es la araña que está
en la tela que ellos tejen,
y es vida que había ya.
el viento, el viento alto
el viento, alto en su elemento
me hace más solo -no me estoy
lamentando, él se tiene que lamentar.
es un sonido abstracto, insondable
venido del elusivo fin del mundo.
profundo es su significado.
me habla el todo inexistente en él,
cómo la virtud no es un escudo, y
cómo la mejor es estar en silencio.
cuando ella pasa
sentado junto a la ventana,
a través de los cristales, empañados por la nieve,
veo su adorable imagen, la de ella, mientras
pasa... pasa... pasa de largo...
sobre mí, la aflicción ha arrojado su velo:-
una criatura menos en este mundo
y un ángel más en el cielo.
sentado junto a la ventana,
a través de los cristales, empañados por la nieve,
pienso que veo su imagen, la de ella,
que no pasa ahora... que no pasa de largo...
cosechadora
pero no, es abstracta, es un pájaro
de sonidos en el aire del encumbrado aire,
y su alma canta sin molestar
porque el canto es lo que la hace cantar.
lunes, 18 de julio de 2011
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