franz kafka // buitres

érase un buitre que me picoteaba los pies. ya había desgarrado los zapatos y las medias y ahora me picoteaba los pies. siempre tiraba un picotazo, volaba en círculos inquietos alrededor y luego proseguía la obra.
pasó un señor, nos miró un rato y me preguntó por qué toleraba yo al buitre.
-estoy indefenso -le dije- vino y empezó a picotearme, yo lo quise espantar y hasta pensé torcerle el pescuezo, pero estos animales son muy fuertes y quería saltarme a la cara. preferí sacrificar los pies: ahora están casi hechos pedazos.
-no se deje atormentar -dijo el señor-, un tiro y el buitre se acabó.
-¿le parece? -pregunté- ¿quiere encargarse del asunto?
-encantado -dijo el señor- ; no tengo más que ir a casa a buscar el fusil, ¿puede usted esperar media hora más?
- no sé -le respondí, y por un instante me quedé rígido de dolor; después añadí -: por favor, pruebe de todos modos.
-bueno- dijo el señor- , voy a apurarme.
el buitre había escuchado tranquilamente nuestro diálogo y había dejado errar la mirada entre el señor y yo. ahora vi que había comprendido todo: voló un poco, retrocedió para lograr el ímpetu necesario y como un atleta que arroja la jabalina encajó el pico en mi boca, profundamente. al caer de espaldas sentí como una liberación; que en mi sangre, que colmaba todas las profundidades y que inundaba todas las riberas, el buitre irreparablemente se ahogaba.